Лежит распято на белом тело.
А кто-то нянчился с ним, растил,
А кто-то строчки в него несмело,
Писал с сомнением, «Так ли жил?»
Мы препарируем как лягушку.
Всё критикуем «неверен слог!!»
И разметался стих по подушке,
И кровью буквенной в лист истёк.
Смотрите люди ему же больно!!!
И прорывается скорбный стон.
Стих препарировать не достойно,
Пробиться в души мечтает он.
Мы за словами не видим сути.
Настрой душевности, доброты.
Не запятыми вы жизнь рисуйте,
А кровью отданной им мечты.
Отдайте скальпель, снимите маску.
Так умер стих, а ведь он летел.
Растерзан критикой стих ……. развязки,
Он не желал такой, не хотел....