Ветер вывернул таки мой большой зонт. Изнанкой наружу.
Одним из его мощных рывков.
Ткань сорвало со спиц.
Потому что насажены так, чтобы выдёргивались, если что. А не гнулись, как раньше.
Правильная конструкция!
Как это у Мастера…. Если бы человек ломался сразу же, после неправильного с ним обращения… как машина… мир бы был совсем другой.
Ломался – в смысле переставал бы работать. Что-то делать вообще для обнаглевших.
Да уж! Безпредела бы не было этого, совсем уж невероятного, сказочного.
Я встал под дерево.
Надел сорванное на спицы опять.
В это же время мне… с разсчитанной точностью… залило за шиворот холодной воды дождевой.
С веток и листьев того большого растения.