И мне до боли хочется вернуться
В те времена, когда ты был живой
Твои рассказы о войне, чужие лица
Твои рассказы о войне, чужие лица
И первый фриц, застреленный тобой
Застреленный тобой
И грохот артобстрела перед боем
И пули, что свистели у лица
И плачущая мать убита горем
И плачущая мать убита горем
Что брат твой не вернулся, а пока
Прости отец, прости отец
Во многом был не прав твой сын, юнец
Прости отец