Апрель. Открытое окно. Цветущий абрикос… В бокалах – терпкое вино, и разговор – всерьез. Ты рассыпаешь льдинки слов, я – собираю смысл: Руками – в битое стекло, и ангел наш – бескрыл… А за окном поет весна, бурлит заросший сад… Вино горчит, и я пьяна, и нет пути назад… Ты прав, но в правоте твоей нет места для меня: Я из породы дикарей, не знающих огня. «Я не способна», «я не та», «не мне тебя судить»… Я нынче буду до темна по улицам бродить. Увижу дверцу на Луне - и крылья распущу… Ты, может, прилетишь ко мне… Я, может быть, прощу…