в голубую бездну моего завтра опускается еще один шарик ванильного мороженого, дымящегося, как ракета на старте, как английский завтрак в неумелых руках, или как солнце, ныряющее каждый вечер в остужающие воды, там, на западе, или на таком другом конце планеты, где люди ходят на головах, птицы покрыты шерстью, а лето никогда не кончается, а солнце опускается все глубже и глубже, пока, наконец, его свет не пропадет совсем, отдав нас в бархатные объятия мрака, в котором мы будем таять, как еще один шарик мороженого.