какому-то седому замухрышке
твой вздох, твой выдох, твой похмельный транс,
гнилой капусты мелкой кочерыжки,
бессмертной пыли плавный падеграс,
серебряные – бабушкины – вирши,
ощипанный от пары чип-четверг,
рассаду полок цвета мёртвой вишни
и маслянистый а-ля-чебурек
настольный свет…
ни будут ли носиться,
ни перешьют ли по фасону икс,
часы не скажут.
корчится зигзица,
как пуговка, в силочке из петлиц
безвременья.
…не тянет выпить чаю.
стакан на хлебе в карцере сидит.
шиповник холодеет и дичает –
как динамит,
как кошечка,
как спирт.