Что с того, что невзгоды кусают как вши,
И повесился месяц в окне?
Что с того, что для тонкой, ранимой души
Ни пространства, ни времени нет?
Если минус на минус, получится плюс.
По-другому и быть не могло.
Черным ангелом с неба спускается блюз
И винил обжигает иглой.
Звук вползает в колонки треща и свища
В тесноте холостяцкой норы,
Выгоняя наружу гнойник из свища,
Воспаленный душевный нарыв.