Меняю уютное, светлое, теплое
твое плечо – на холод за стеклами
в разводах инея мутных окон,
на темень такую, хоть выколи око,
на голод, который совсем не тетка,
на кулаки до кровоподтеков,
на ненормативно-хмельную ласку,
на ветродуй до зубного лязгу,
на обездоленность и одиночество,
чтоб без фамилии, имени, отчества
пленять прохожих остатком харизмы...
Зачем? Наверно, из мазохизма.