Ты пишешь про волшебные сады,
Про замки, поцелуи и принцесс,
А принцы - все пешком, и все на "ты",
И любят не детей, но сам процесс.
Ты в томике стихов хранишь сирень,
И любишь кружева красивых фраз,
Ты морщишься, услышав слово "хрень",
Но раз... чужой обкуренный Пегас
Копытом безнадёжно постучит
О гулкий перекресток всех дорог,
И выдаст слово-меч и слово-щит,
И покорится, как единорог,
И ты, не взяв ни замков, ни стихов,
Запрыгнешь на крылатого коня,
И будешь ехать долго, далеко,
И превратишься, повзрослев, в меня.