Блуждая по квартире, набредёшь на телефон и номер наберёшь. Тебе ответят "Да" или "Алло" или "Я слушаю", но, как назло, слова - все те, которые ты знал, их говорил, стихи из них писал - все, как одно, столпились у ключиц, наверх выталкивая только "Из- вините, я ошибся". И затем - короткие гудки. Ну и зачем людей тревожить было? Всюду тишь ненарушаемая. И стоишь у телефона полным мудаком. Так было и вот с этим вот стихом. К нему я подступался, трепеща и воспаряя, думая : "Ну, ща!", но кто-то вдруг пресечь движеньем рук успел готовый выпростаться звук и наложил узорную печать мне на уста, чтоб мог я лишь мычать и истину его едва-едва сумел облечь в убогие слова и высказаться так, чтоб вы не знали, как это всё звучит в оригинале.