мне бы просторную площадь у дома - на вырост…
Я не терплю, когда мне предлагают сдаться,
не драться, стать проще, и сделать поменьше вырез,
на танцы, на шашлыки под митино,
чудодейственный крем, диету протасова…
и это
вместо того, чтобы в кремль на митинги…бить жополизов. Ей ты, телевизор,
согрей мне глаза какой-нибудь мутью кассовой:
криминальной жутью, сериалом через «не буду»…
В дождь весенний рублюсь как в тетрис,
на смущенье кладу пудру, куй на грусть, крест на ересь…
Мы идем, в себе разуверясь, кто на небо, кто снова к Элис,
к золотым лососям на нерест - за корытами – вы же хотели?
Мы метелью лесА пылесосим, Утра луч нас дырявит, как дрелью,
сердце трется упрямо о кости, знает, искра бывает от трений,
вонь палёной любви, и прозрение – будет осень на самом деле…
Космос на кухне – вплывают в окно галактики,
Маленький принц просит Розу полить шампанским,
будет тебе сектор «приз»- мимолетное пьяное счастье,
и еще я скажу этой кукле о глупом солдатике,
что хуйли, что нечего было шляться
одному на одной ноге: на надежде бессмысленно-шпанской,
на своей оловянной,
речка не пенная ванна,
не пахнет сосной и вереском,
вечер сбривает всех, кто на льду рыбачил,
а я не терплю незваных - тех, кому в нас не верится,
тех, кто о талой мечте по весне не плачет…