/"ПЖ" Майк Зиновкин/
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/140675/Перебираю слова, как чётки – не наскребается на сюжет.
И очень хочется выпить водки. Настолько очень, что я уже.
Затем вторую. За нею – третью. И мысли больше не о стихах.
Февраль промчался – и не заметил. С зимою нынче полнейший швах.
А, впрочем, разве с зимою только? Куда ни плюнешь – сплошная жесть.
От силы воли осталась волька. И не поможет Хоттабыч здесь.
А жаль: я б – трах-тиби-дох – и в дамках. Не удержался б своей стези.
Но жизнь – тельняшка. К тому ж – с изнанки. Отучит быстро тебя бузить.
А счастье спрятано лепреконом на том конце разноцветных дуг.
О нём лишь старая Йоко Оно ещё, нет-нет, да припомнит вдруг.
И то всё реже. Летят мгновенья, стирая пёстрые миражи.
Люблю, когда убивают Кенни, поскольку сам перманентно жив,
И не планирую вешать кеды на гвоздь в ближайшие пятьдесят.
Пускай не хмурятся майковеды. Я пью четвёртую – за «лося»!
И не закусываю икоркой – зачем мне сонм нерождённых рыб?
И чую, что начинает торкать. И потихоньку иду в отрыв.
Увы, в пампасы костей не кинуть, и я, как тысячи нас везде,
Сигаю в чёртову паутину, не в силах пальцы держать в узде
И там резвлюсь в перекрёстных ссылках в процессе пятой/шестой/седьмой.
И допиваю уже бутылку. И вновь вываливаюсь домой,
Где в полусвете настольной лампы опять нетрезвый уснул почти.И пропущу, как дежурный ангел тихонько снимет с меня очки…
Мне не понять тебя, друг, не так ли? Я просто пробую без пари –
Сыграю – нет ли, как в том спектакле, сумею славно, как ты, дурить?
Предположительно стоит выпить и основательно, взяв в расчет,
Что пьёт воробушек в стае выпей и… со вчерашнего я ещё.
Но что же делать – продолжить только, приняв ещё с полусотни грамм?
От славной доли осталась долька, а волку толком лишь кожура.
А жаль, мне б с разумом пару партий, пока на взводе, пока порыв.
И звук – на полную – жив Маккартни, а с рок-н-роллом я тоже жив.
Ловлю семнадцатое мгновенье и улыбаюсь себе анфас,
И не включаю мультфильм про Кенни, поскольку смерть – это глупый фарс.
И философски начислю снова (хлебнул бы горя, да нет ума),
И чую – вот она сила слова руками водит вразнос сама.
Но что-то давит на горло песне, на месте морит, стесняет дух.
А кто-то пишет стихи под Пресли, а я под водку и с прозой впух.
Что там с весною? – февраль по средам, пейзаж, как волос, всё так же бел…
Рвануть по снегу? Но где же кеды? Видать их кто-то уже одел :))
Спасёт беседа с родным соседом пока не вы-ве-вет-ре-ло-ся,
Пока ведущие стиховеды допьют ближайшие пятьдесят.
Соседка-дура, ругаясь в лицах, пугает в банке бессонных рыб.
Она не злая – отнерестится… а я уйду, не забрав икры.
А время плавно минуты доит и как-то пофигу Интернет.
Нас с сигаретою только двое, верней один и без сигарет.
Ну, всё, я больше не наливайка, сижу устало, припомнив мать.
Дежурный ангел уложит Майка… Шесть тридцать. Утро. Пора вставать.