В этих дурацких нью-йоркских отелях нет занавесок. Луна упирается мне в затылок, как Смит-энд-Вессон. С мамой по скайпу веду разговор я. У них там утро. Мелькает на заднем плане ребенок мой светлокудрый. Скачет лошадкой, что нет меня дома, не замечает. Хохочет, рассказывая - облился, случайно, чаем. "Мама" мой сын легко заменяет на "Бабушка,слушай!" Пространство сжимается в виртуале, но порознь души . Я обману разделенность, надеждой луну занавесив... Как же хочется мне сказать - ну, наконец, мы вместе.