У старой русской печки угольки
Трещат, и это мне милее,
Чем сочинительство восторженных токкат.
По парка запорошенной аллеи,
Иду, и снег, как клавиши усталого фоно,
Трещит и песней в сердце отзовется.
Бемоль кустов - и птичья стая вьется.
Мажорный треск - и плакать я готов…
С годами все становится иным:
Острее чувствуем, хоть много хуже видим,
Мудрее любим, меньше ненавидим…
И суета, похожая на дым,
как звук, давно забытый, клавесина,
Туманом сгладит прошлого картины.
Я остываю к музыке…