*) Дорогие ПКП-шники и не менее дорогие (нынче все дорого) пристаканившиеся!
Сегодня, по сложившейся доброй традиции, мы с вами будем что?.. Правильно - вешать! Вернее, вешать буду я, а вы будете оглашать воздух возгласами типа: "Одобрямс!", "Так ему и надо!" или - "Табуретку убери! Пущай подпрыгивает!". Короче, сами придумаете - не маленькие, чтоб я вам тут еще суфлировал.
Вообще-то, для сегодняшнего публичного повешения у меня было как минимум две достойные кандидатуры: один мусчина и один женсчина. Но поскольку в лифт (особенно на эшафот) мужчина должен заходить первым, то даме даем отсрочку - пущай порезвится пока, никуды она не деницца*)
Хохмы ради я сначала дам (первое и) последнее слово приговоренному, а потом уже зачитаю приговор и предъявлю народу неопровержимые доказательства вины нищасного.
Bor_G /в записи/:
"Начну с того же, с чего начал предыдущий бенефициант: Мое дело - предупредить©
Ибо Bor_G - это сугубо виртуальная, можно даже сказать, нечеловеческая личность. Которая родилась очень давно, еще в прошлом тысячелетии, на самой заре Интернета вообще. И которую её "реальная" ипостась никак не может убить, ограничиваясь тем, что постоянной занятостью скучными и нудными "как бы делами" при восьмичасовом (с восьми до восьми) "типа рабочем дне" ограничивает своего виртуального отпрыска во всём, и в первую очередь в свободном времени.
Даже блицы (на которых написано процентов 99 всего, скажем так, творчества) - и те в последнее время всё больше пролетают мимо. А ведь это - очень хорошее средство просто переключиться, хоть на непродолжительный отрезок времени релаксироваться - и не более. И не стоит относиться к своему (в данном случае моему) творчеству слишком серьёзно - это всё от лукавого. Т.е. от Союза Писателей, который обязательно будет проявляться и лезть из кожи вон, если этой серьёзности дать волю.
Относиться серьёзно нужно только к одному и в один-единственный миг. Чтобы в момент завершения очередного своего стиха искренне считать его самым лучшим (и своим, и в мире, и вообще). Но только в этот миг. А уже в следующий рассмеяться над этим и продолжать спокойно существовать дальше. Но ради этого мига (наверное и в том числе) и стоит жить. Не правда ли? :)
Да, и в завершение тост. Один из моих любимых (впрочем, у меня их много, и они все любимые):
Туз бьёт шестёрку. Козырная шестёрка бьёт туза. Козырный туз бьёт всё. А "Магнум" 45-го калибра бьёт навылет.
Так выпьем же за то, чтобы в любой ситуации мы смогли найти нужные, доходчивые, можно даже сказать, пронзительные аргументы!.."
*) Х-ха! Напужал!! "Нечеловеческая личность"! Да у нас тут такой нечисти - пруд пруди! Призраки, ведьмы, вампиры, ежи... - сами кого хошь напужаем!
А еще - заметили? Налицо попытка отмазаться: мол, просто шутю и все такое. Хороши шуточки!! (см. ниже)
Но, в целом, сказал метко! Не в бровь, а в глаз! Да еще из 45-го калибра!
[img size=100]http://www.stillhq.com/guns/pictures/magnum_50cal_500.jpg[/img]
Да и тосты мы уважаем. Короче, молоток!
[img size=100]http://www.mastertrade.ru/foto/top-tool_new/big/02A201_02A202_02A203_02A204_02A205_02A208_02A210_02A215_02A220.jpg[/img]
Хотя, может, и врет все - хто его знает*)
После этой "отсебятины" вниманию почтенной публики предлагается "отменятина".
Итак, что такое Bor_G, и в чем, собсна, состоит состав его преступления.
В некотором смысле Bor_G - это мой антипод, то бишь - все что я не умею или не люблю делать: эрудированный, начитанный, грамотный, серьезный, пространный, прилежный, внимательный, усидчивый, терпеливый, уравновешенный, вежливый, а самое противное - талантливый. Короче - типичный гнилой интеллигент. Но!..
Сдается мне, что в роду у него был свой Остап, потому как очень уж часто его "несет" и он просто не может остановиться, выливая на читателей опусы в 40-80 строк - пока до конца дочитаешь, уже забыл, о чем в начале. Зануда, короче*)
И каких строк! Мрачнее и беспробуднее тока обратная сторона Луны.
[img size=150]http://imagecache2.allposters.com/images/pic/pf/PF_122658_OEM-15MB~Pink-Floyd-Dark-Side-of-the-Moon-Posters.jpg[/img]
Причем каждая строка - это насыщенный раствор. Читаешь - как будто пьешь неразбавленный спирт, через соломку - бррр!
Bor_G - садист. Это сразу видно. Прям чувствуется, что он испытывает удовольствие, тщательно вырисовывая, я бы даже сказал - вычеканивая, этакую нескончаемую арабскую вязь из разных парадоксальных метафор, гипербол и гиперболоидов и злорадно предвкушая, как ни в чем не повинный читатель будет блуждать в этих беспросветных словесных лабиринтах, обалдевая всей душой и вывихивая на фиг свои неподготовленные к подобным лингвистическим эксцессам мозги.
Но самое коварное то, что и читатель постепенно втягивается и начинает испытывать определенное эстетическое удовольствие, читая про... всякую гадость, как то: болезни, безысходность, подлость, предательство, крушение надежд, смерть.
Что я могу сказать по этому поводу? Ну, разве вот это:
[img size=150]http://www.theghoulishgallery.com/framed/pageportraits/DeadMen-2F.jpg[/img]
Я попал на страничку с неброскою вывеской "БорГ"
Там царил полный мрак наподобие мрака в подвале
Понял я, опечатка - должно быть написано "Морг"
Потому что печальнее место найдется едва ли
Там останки надежд устилали скелет корабля
Их в стихи зарывал лично автор с упорством педанта
И под сводом башки прозвучало невольное "Мля!"
Если б знал, то в гробу повернулся б от зависти Данте
Но сильнее всего напугал нездоровый восторг
Тот, что я испытал для себя незаметно в итоге
- Ну и сукин же сын этот автор по прозвищу БорГ!
В голове я отметил и сделал немедленно ноги
*(
Хотите удостовериться? Извольте.
Первый пошел!
[img size=750]http://i944.photobucket.com/albums/ad290/stadokorov/2502.jpg[/img]
Время спелой луны. Пейзаж...
Время спелой луны новогодним подарком продувает стекло под нахоженной крышей. Наши вещие сны просочились под арку, где в подъезды влекло, где подвалы и мыши, где подходы не те, а уходы навечно, где трава высока, а дрова за дворами... На обвисшем холсте чьи-то острые плечи. За спиною река. Полнолуние в раме. "Мама мыла..." Строка с детским запахом сена... Годы будто с косой, лунный путь по карнизу... А река широка, но, конечно, не Сена. Град по жизни косой, но, конечно, не Пиза.
Время спелой луны, наше прелое бремя, бьёт навылет уклад, объявили посадку. На балу сатаны вечно новое племя бьётся всё об заклад, раз закладывать хватки. Бьют стенные часы, им хватает завода, где давно с проходных не выводятся в люди. Сто сортов колбасы не меняют природу, сколь не бейте под дых – не твердеет наш студень. А потом как всегда: веры с ликом истерик растекутся на мат, шах и чьё-то начало. Вновь гудят провода от открытий америк, предсказуем примат, распахнувший забрало.
Мы по лунной тропе ходоками не станем. Дом и старый слуга – из романов химеры. Принадлежность к толпе – самый главный экзамен, как и поиск врага, по цене высшей меры. А когда выйдет срок, и наступят приливы: верно, просто стыда... или верности стаду – бит камнями пророк будет неторопливо. Торопиться тогда – ни к чему, и не надо. Мы в подъезд, вдоль стены, и знакомым подвалом так дойдём до мышей, что привычно и свято... Время спелой луны, век простых идеалов. Кто не верит – взашей. Изведём супостатов.
Но настанет прилив, и вервольфы на волю захотят изойти, разделяя по вере. На часах не калиф, и забыты пароли, на подлунном пути бронепоезд потерян. Новогодний пейзаж искажает усталость, время спелой луны – алгоритмы ухода. Выходящим в тираж – возмущённая старость, средь предчувствий войны и прогнозов погоды. А мечта высока, а на мачте помехи, а дорожка чиста и разбита на дозы... И маячат века, но, конечно, не вехи. Мы осилим с листа, но, конечно, не прозу.
Наш скупой календарь – луннолицый и точный. Путеводная нить, расписанье посадки. Мама мыла букварь, мы привыкли короче думать, стричься и жить, повод сводит повадки. Ночь уводит в себя, мрак желает покоя, назначенье цены – право, стоит обедни. Выживаем, гребя. Под себя – не рекою. Время спелой луны... Акт привычный. Последний...
А на старом холсте, то ль Куинджи, то ль Кафки: то ли ночь над рекой, то ли замки с замками. Мы плетёмся в хвосте. Господа, ваши ставки! Ставим за упокой, без дорог, с дураками. Мы впускали в свой дом, и в себя, и в породу сотни смутных веков и обличья потерю. Не по лжи не живём. Хата за огородом... Время жёлтых клыков... Час домашнего зверя...
Постояв за ценой, разойдёмся под арки, но нельзя с головой в ту же стылую воду. Время спеет луной, звёзд рассыпав огарки, распуская конвой сновидений на годы. Лжёт эфир, за окном пустота и разруха, в головах обратив натюрмортом пейзажи... Нам привычней кино, застарелый пир духа, затрапезный мотив, обслюнявленный даже.
Уходя – не уйдём. Взяв билет – не уедем. Мир наехавших крыш, край разъезженных рамок. Завтра будет подъём. В той же раме – соседи...
Спи спокойно, малыш. Это наш общий замок...
***
*) Ну, не изверг?! Скажи, Саня!
Или вот еще:
Явление
Две женщины зашли в панельный дом.
Подъезд был по-домашнему изгажен,
Лифт раскурочен, но не в этом даже
Особенность явления, а в том,
Что женщины зашли. Сквозь бездну лет,
Сквозь двери с вечно сломанной пружиной.
Их вынесло из тьмы, подобно джинну,
От трения влекомому на свет.
Протёрлись иль притёрлись жернова
Небесных мельниц. Остроту момента
Я сознавал с бесстрастьем монумента,
К подножию которого слова
С венками возлагают в процедуре
Ненужной и бессмысленной тоски.
И боль скреблась в зудящие виски...
Так что ей всё же нужно, этой дуре?
А также той? Зачем пришли за мной?
Ведь столько лет – ни окрика, ни взгляда.
Я не хотел командовать парадом,
Я просто обручился с тишиной.
Открылась дверь.
– Не заперто. Прошу.
Не надо раздеваться, ради бога.
Устали? Да, тяжёлая дорога.
Конечно, помню. В памяти ношу
Ваш светлый лик... Какой, простите, стёб?
Мне так же грустно, так же больно, право.
Я помню наши юные забавы.
И взрослые. И времени сугроб
Давно растоплен и вскипел, чтоб слиться.
И видеть вас мне радостно. Почти...
Что мемуары? Вот лежат. Прочти.
Пардон, прочтите. Думал, мне двоится...
Две женщины, два омута, два срока.
Два взгляда. Я, сутулясь, леденею…
Одна была Надеждою моею,
Другую звали Верой. До того, как
Всех совратило сумрачное время.
И надругалось, просто и со вкусом.
Я рядом был. При этом не был трусом.
Нас развели. Как водится. На племя...
Две женщины. Вой рвётся сквозь завязку,
Что я скреплял вином, тоской и страхом...
У них в руках простая урна с прахом.
Моя Любовь.
Два слова чёрной краской...
Но даты нет рождения и смерти!..
Жду наставленья. Свыше. Или сбоку...
– Вот кисточка. Вот место. Вышли сроки...
Дописывай. Мы, собственно, за этим...
***
*) Или вот:
Незначительный эпизод
Первый крик. Первый робкий шаг. Целый мир, где, местами, ясно.
Познавание, не спеша. Понимание, что напрасно.
Отречение от корней. Обращение в чьи-то сказы.
Отсечение, где больней. Обучение общим фразам.
Невозможность понять за миг. Худосочность своих скелетов.
Бесконечность больной зимы. Краткосрочность чужого лета.
Знак предательства за спиной. Призрак честности под ногами.
Безысходность любой ценой. Принудительность в балагане.
Неприступности горизонт. Достижимости прейскуранты.
Если выпал – не нужен зонт. Если бьют – это не куранты.
Если спутался – не шали. Если черти уже как братья.
Слишком призрачны журавли. Проще с утками под кроватью.
А когда был последний шанс... Не заметил, идя налево.
Как печально звучит романс. В отвращении королева...
Обойдёмся уже без од. Сухари прячем, соль и спички.
Незначительный эпизод. Между датами на табличке.
***
*) Жуть!! Еще хотите, мазохисты вы этакие?!
Снег без грязи
"Север, воля, надежда - страна без границ,
Снег без грязи - как долгая жизнь без вранья.
Вороньё нам не выклюет глаз из глазниц -
Потому, что не водится здесь воронья."
(В.Высоцкий "Белое безмолвие")
Снег без грязи над погостом эпатажным.
Я здесь не был столько зим, что не угнаться.
Где мои семнадцать лет – уже не важно.
Он ушёл, когда мне было девятнадцать.
Но флажки с тех пор нисколько не обвисли.
Расползается, по нам справляя тризну –
Всё, что после "не люблю" он перечислил –
Над столицею тогда моей отчизны.
Наши души не выводятся из комы.
В нетерпенье психопаты и кликуши.
Этот город – он чужой и незнакомый,
Словно Фауст, кровной клятвы не нарушив.
Ходят толпы, и всё тонет в фарисействе.
Где же финиш – горизонт? Кто будет первым?
Лишь в ток-шоу, совратив порядок действий,
Рвётся нерв, немного действуя на нервы.
Снег без грязи – не синоним жизни долгой
Без вранья, и корабли давно сгорели.
Все баллады: о борьбе, любви и Боге –
Неуместны, как не к месту бард в борделе.
Над погостом – вороньё, его здесь много.
Слева церковь, но ведёт дорога вправо.
Чуть помедленней не выйдет той дорогой.
Мы спешим, и не найти на нас управу.
Стынут годы, обращённые каверной.
Без границы... Как же так, неправда, братцы?!.
И мне кажется, что к лучшему, наверно –
Он ушёл, когда мне было девятнадцать...
И не видел, и не слышал, и не ведал,
Не смешался с мутным слоем, маясь между...
Снег без грязи покрывает время следом...
Вдоль обрыва, по-над пропастью надежды.
***
Цыганочка с выходом
К ночи жёлтые огни сонные, как люди.
Хоть люби, а хоть казни, но тянуть не надо.
Нагадай, цыганка, мне счастье без прелюдий...
Что-то начало темнеть, и блуждают взгляды.
Вечер томным перестал быть ещё в начале,
Видно, нет на них креста – массой подавили.
Ставки сделаны давно... – нам ли быть в печали,
Словно в стареньком кино или водевиле.
Этот странный балаган, кабаре с вертепом:
Не находят берега и краёв не помнят.
Ты, цыганка, не шути – выглядит нелепо
Пребывающий в пути да в казённом доме.
Глушит музыка не та, уши раздирает.
Третий в лузу от борта, а шестые – в доле.
Боже правый... даждь нам днесь водки, расстегаев...
И, пока не вышел весь, укрепи в юдоли.
Но, наверно, неспроста эта незадача.
Точно, нет на них креста – только спецодежда.
Неудобно на краю, без своих, без сдачи.
Отчего ж я не в раю, не в аду – а между?..
Покосились образа, и покрыт коростой
Ваш покорный, за глаза затянувшись тиной.
Мне цыганка нагадать не успела, просто
Потому что на года я отстал и сгинул...
На рассвете ни души, прочих душат слёзы.
Хоть люби, а хоть пляши – крайние найдутся.
Не гадай, цыганка, нет – впрочем, слишком поздно...
Только дым от сигарет и кутья на блюдце...
***
Немая сцена
"По нехоженным тропам протопали лошади, лошади,
Неизвестно к какому концу унося седоков."
(В.Высоцкий)
Зашторен вестибюль, готический размах,
Приземистый швейцар с глазами пилигрима.
Билетов в кассе нет, есть только на руках.
Заезжая гастроль в театре пантомимы.
Торжественный подъезд к парадному кры
льцу,
Нарядов хоровод пестрей автосалона.
Мне надо подойти, но как-то не к лицу.
Я лучше подожду за крайнею колонной.
А были времена: галёрку и партер
Безумно оглашал упрямый хор удачи.
Но нынче не в чести ни Гамлет ни Гомер,
Хлопуша не вскричит, и Чацкий не заплачет.
Заплачено давно. Не нами и не нам.
Премьера, говорят – наверно, это враки.
Один и тот же текст – читать изволишь сам.
Лирический герой – Герасим без собаки.
Нам с вешалки начать когда-то предстоит.
«Не верю!» – закричать. Что, впрочем, и не ново.
В блестящей тишине не слышен стук копыт.
В начале был не он. В начале было слово...
Я в этот вестибюль, представьте, ни ногой.
Хоть контрамарка жжёт. Глаголом и по чину.
Торжественный разъезд, гламурный и нагой.
Где мальчик, чтобы вслух скандировать причину?
А был ли он? Увы, возможно, это я.
Не мальчик, и не муж, а тень колонны крайней...
Из города немых, надежду затая,
Я молча побреду в свою опочивальню.
***
ЧМО
ветер вырвался из пены вырождения миров.
мажем серость на арены обитания коров.
ареалы ореолы обрезают, как косой.
у весны свои приколы, вдоль причала, полосой,
путеводно кружит снегом стужа с ликом мартобря,
разум выведя с пробега, мы, конечно, "одобря..."
я – как много в этом звуке... наливалось... и слилось.
ты – всё строго по науке – может, лох, а может, лось.
дай мне, друг, на счастье ногу, не отбрось при том копыт.
все – враги, дуй за подмогой и умерь свой аппетит.
в богом данном контингенте карма вшей и алкашей.
укрепляй дух на "моменте", остальных гони взашей.
лужи, люди, латы, сваты, кумовья во все концы.
три эпохи до зарплаты как на тройке бубенцы.
следом туз, за ним шестёрка (у семёрок вновь семь бед).
крыша съехала с пригорка, пьесе нужен логопед,
потому что у ружьишка, в третьем акте, наяву
обнаружены излишки буквы "а" и буквы "у",
но рычащая прокладка мажет крыльями, "ура!"
взятки гладки, без оглядки, мойте ноги, детвора.
ваши хрюши и каркуши честь имеют, вашу же.
за ногами мойте уши, новой эры протеже.
нет, не эрос, и не триллер, с красным светом у черты.
душу давит катерпиллер всенародной суеты.
мы сойдёмся непременно, но не с теми и не там.
у быков свои арены, свой главбух и свой там-там.
отрешенье, право слово – лишь плацебо от щедрот,
все священные коровы не щадили наш живот,
свой предметно помещая в центре мира у трюмо.
накроши харизму к чаю, грозовой эпохи чмо.
Человек Моей Окраски – ржавый верх и ржавый низ –
низко пал, как в доброй сказке выпадает сектор "приз",
как вставная челюсть следом выпадает в пустоту,
и сухой остаток бреда порождает лишь "ату!"
ветер вырвался. итоги нам, конечно, подведут.
мойте уши, мысли, ноги. после – "бэд", и станет "гут".
триедин, как три аккорда, тезис: вера, царь, еда.
человек – звучит не гордо. мы привыкли. нам – туда...
***
Уф! Аж вспотел!..
Как вы уже, наверное, заметили, не все тут так уж и гладко: когда образов слишком много, то получаются заторы, через букву "п". Многие образы притянуты за уши. Но настолько ловко вплетены в общую канву, что неподготовленный читатель проглатывает - за чистую монету и милую душу*):
Взгляд оттолкнёт изображенье...
Взгляд оттолкнёт изображенье, от звука увернётся слух,
когда настанет судный день, который напророчен сутью,
когда покорные стада под знамя призовёт пастух
и поведёт в последний бой...
Неуловимой шустрой ртутью
катил периферией сна неоперившийся фантом
и растекался липкой мглой, что и могла, и овладела
рефлексом скормленных надежд (гербарий вер в рефлексе том)
в предвосхищении атак...
А где-то, в прорези прицела
взгляд за прищуром отдыхал, чтоб оттолкнуться в нужный час,
и слух увёртками петлял, до сплетен не спуская планку,
лишь поднял вверх на три щелчка, вдев перекрестие в анфас
давно отброшенных химер...
Так отчего же спозаранку,
когда ещё трясёт внутри, а сон буравится, сквозя,
и невозможно превозмочь желанье пулей мозг проветрить,
я собираю сам себя вокруг «возможно» и «нельзя»,
чтоб для начала сделать шаг?..
Став на него же ближе к смерти...
***
*) Примечательно, что автор не ограничивается капаньем на мозги, а зачастую просто бьет под дых исподтишка, гад этакий!
Карандаш и краски
Карандаш позволяет уйти от себя в мир иной,
Где не больно дышать, и смотреть, и, задумавшись, жить.
Я рисую дома, и цветы, и людей за стеной.
Так мечта, сделав шаг, начинает свои виражи.
Чёрных линий сюжет на белёсой изнанке листов.
Не хватает теней, чтобы всё и для всех передать.
Рассыпаясь в драже, мир отходит, но я не готов
Говорить о вине, задавая вопросы опять.
Карандаш не ломает желание чуть протянуть,
Обойти, обмануть, доказать, что ошибка у вас.
Далеко за домами – пунктиром намеченный путь.
Не хватает минут, чтоб уйти – это так, про запас.
А на сгибе локтей, набухая, пульсирует страх.
Я рисую его в виде тёмной, высокой стены.
Сотни тысяч чертей завывают на многих ветрах.
Я обидел кого? Так откуда размеры цены?..
Карандаш поломался. Но мне обещала сестра
Передать мамин дар. Жаль, её не пускают ко мне.
Настоящие краски. И кисти. Я прямо с утра
Всё раскрашу тогда. И дома, и деревья в окне.
Боль отступит совсем. Я умею в себе открывать.
Я сумею успеть. Я им всем докажу, даже ей...
Стены как карусель. И в бессилии тянет кровать.
Руки виснут как плеть. Эти ночи всего тяжелей...
Только нянечка Тома, конечно, забыла слова,
Что шептала вчера в боксе для безнадёжно больных
Сироте из детдома. Ему оставалось дня два.
Не упомнить с утра. В онкологии много таких...
Через месяц упрямый вопрос к ней пробился в ночи
(Собирала бельё... там, где общих палат этажи):
– Где же краски от мамы? А я карандаш заточил.
Нарисую её. И всё то, для чего стоит жить...
***
*) Далее, отдельные места без поллитры просто не разберешь. Например, вот строфа из стихо "Извечный тяжкий путь":
"На пиру, под звуки клавесина,
Избавленья, Боже, даждь нам днесь.
Мене, мене, текил, упарсина
Жаждет пятый вытрезвитель весь."
Хто мне объяснит, без словаря, чего жаждет вытрезвитель весь, сразу перевожу 100 баллов!
*) К тому же он скрытый извращенец:
Этюд на букву -и-
слововедения инсинуации
для инсургента инверсны инстанции
иноходь инвариантна интимностью
инкриминируя инь интенсивностью
интервьюер инфильтрует интенцию
интроспектируя не импотенцию
интеллигибельную интервенцию
инок импритинговал по инерции
***
*) Есть, правда, несколько смягчающих вину обстоятельств.
Например, ему случается писать забойные пародии и "по мотивам".
Пародия на ЯБЛоко хулиганская песенка Елена Кабардина
"Попытка определить причину женоненавистничества)
Было, не было, - скажу
Вам,
Некий ела я в Саду
Фрукт.
Тут Адам пришёл в тот Сад
Сам,
«Хоца яблочка!» - изрёк
Вдруг.
Ну, дала ему кусить
Раз,
Разохотился: «Ещё
Дай!»
Познавал добро и зло
Час,
Так что стал мне словно ад
Рай…
Нас застукал отче наш,
Бог:
«Кто ж тут знающий такой,
Блин?!»
И мизинчик мне уткнул
В бок
Наш Адам, а сам упал
В сплин…
Соблазнили, мол, стонал,
Трус…
Корень «яблока»-то – «ЯБЛ»,
Факт!
А точнее – «ебл» а ля
Рус,
С точки зренья англичан –
«Fuck».
Оправдаться чтоб – давай
Врать,
Мол, слаба на передок,
Дрянь!
С обезребренного – что
Взять?
Без ребра не поддержать
Ян!
И с тех пор идёт у нас
Бой,
Нервный стал Адам, чуть что –
В крик,
Он всё: «Стой ты, гой еси
Мой!»,
А «еси» ещё в саду сник…
Было, не было – скажу
Вам,
Зелень яблони сошла
В медь…
Знает Ева, никакой
Хам
Не запудрит ей мозги
Впредь!"
========================================
(Ответная попытка объяснить причину женщинолюбия) :)
Это точно было в год
Тот.
Летний сад. И сторож спал
Пьян.
Я увидел (и прошиб
Пот)
Тонкий, гибкий средь ветвей
Стан.
Рядом с яблоней стоял
Стол,
А в ведерке самогон
Стыл.
Организм мой издал
Стон,
Я под дерево орлом
Вплыл.
«Как, сударыня, зовут
Вас?
Я – Адам, хоть не Козлевич,
Нет...»
Но предательски косил
Глаз,
Блеск ведра мне застилал
Свет.
«Можно яблочко чуть-чуть
Ам?
Только надо бы запить
Чем...»
А в ответ я услыхал:
«Хам!
Окосел, не видишь, я
Ем!»
Я глаза опять скосил
Вбок,
Но вернул со скрипом их
Взад.
Говорю: «У Ваших я
Ног
И застолье разделить
Рад.
А когда увидел я
Вас,
То под сердце был сражен
Влет!..»
Но хронически косил
Глаз
На ведерко, где блестел
Лед.
И она, раскрыв очей
Синь,
Мне шепнула невпопад:
«Ну...
Я дарю тебе свое
Инь...»
Я зарделся и шагнул
К пню.
Откупорил и разлил
Вмиг –
Всеми соками истек
Уж.
А она вдруг сорвалась
В крик.
И, конечно, прибежал
Муж.
Кулачищем звезданул
В бок,
И тотчас мое ребро –
Хрясь.
Если б видел это все
Бог, -
За коварства не простил
Грязь...
Не один с тех пор прошел
Год,
Но сквозь боль былых страстей
Ран
Вижу емкость, где блестит
Лед,
Манит близостью ее
Стан ...
***
Хорошая девушка... по мотивам толь саныч
Источники вдохновения :):
Я думал о девушке с раной http://www.stihi.ru/2002/03/23-323
Компактная девушка Саша http://www.stihi.ru/2002/03/25-158
========================================
Я думал о девушке с раной:
Пронзительной и в голове.
Загадочной, очень желанной,
Как дама червей в рукаве.
В нарядах, в румянах, в помаде,
Четвёртый подъезд от угла,
Хорошая девушка Надя
Согласно прописке жила.
Смешная была до икоты.
Попытки «на кофе», «на чай»
Встречала под глаз апперкотом:
«Ну, что же ты, милый – встречай...»
Удар был конкретный и точный,
Валил ухажёров на раз.
И страсти порыв кровоточил,
И ныл заплывающий глаз,
И мучили мысли скупые:
Зачем? Где природа? За что?..
И к ней, чтоб не быть из толпы, – я
Как врач участковый зашёл.
И там прочитал я в тетради
(Медкартой зовётся) о том,
Что девушка милая Надя
С рожденья была мужиком.
А после – разгул парадокса:
Хирург применил опыт свой...
Но мастером спорта по боксу
Осталась и в жизни иной
Хорошая девушка Ваня.
Иль всё-таки Надя? - Как знать?..
Я думал о девушке с раной.
Но слитно не мог написать.
***
Такие разные корабли судьбы
Изначально появилось как пародия (под стиль «Блатной шансон» :) ) на
«Надежды все мои прикинулись весною»
http://www.stihi.ru/2001/12/25-775
от Prost. Потом немного пошло развитие :).
Надежды были все мои на адвоката,
Опущенный судьбой – молился на судью.
Но дали мне пинка, на кругленький десяток,
И автозак повёз судьбы моей ладью.
Я нынче нахожусь в далёком зимнем крае,
Мне снится прокурор, мне снится приговор.
Но, верится, ещё там всё переиграют,
И ветер понесёт судьбы моей линкор.
Родная, не понять абсурд судьбы колючей,
С бесстрастьем палача что разлучила нас.
Но ты меня дождись. Прошу. На всякий случай.
И ветер понесёт судьбы моей баркас.
А вдруг Верховный суд пойдёт мне на уступки?
И сменит приговор: дожить бы до весны.
И сяду я в вагон, как в молодости в шлюпку,
И ветер понесёт судьбы моей челны.
Моя квартира здесь, как остров в океане,
А мысли о тебе, как будто битой в лоб,
Я долго создавал ковчег свой деревянный,
Построил, оглядел, а это просто гроб...
Но в этом корабле нисколько мне не тесно.
Превратности судьбы – как в темечко арбуз.
И видится: по главной улице с оркестром
На дружеских плечах несут мой сухогруз.
Морской закон суров: последний - не правитель.
Свалившийся за борт фактически не прав...
Вот с комьями земли в последнюю обитель
На белых простынях плывёт мой батискаф...
***
*) ну и на закуску - абы што!
Этюд о штопоре судьбы
о сколько нам открытий чудных технический принёс прогресс мой старый штопор пёс приблудный вдруг вышел из кпсс пошёл на митинг да с подружкой моей заветной что 0,5 вкрутился в горло где же кружка не извернуться не слинять всё потому что заржавевший без вакуума рычагов он на портвейн агдам подсевший врагов не вынес и рогов что отлетели в прошлом веке оставив в этом лишь спираль о боги люди человеки откройте благостный грааль но ржавчина со скрипом трётся об горлышко металла тлен увы нам больше не придётся с горлА вкушать нектар измен и перемен и переменок наташек надек любок ленок что вдохновляют до нетленок и первородного греха что рифмою не от стиха а от того что есть уха её мы ели с кем мы ели чей стан отсвечивал вблизи на прошлой было на неделе стан был прокатный а узи мне померещился ползи туда где наклонятся ели туда ты душу отвези уж спать пора мы ж еле-еле...
[img size=150]http://icons.mysitemyway.com/wp-content/gallery/magic-marker-icons-food-beverage/115444-magic-marker-icon-food-beverage-corkscrew-sc43.png[/img]
*) Короче, вот за это вот за все автора просто нельзя тут не повесить. А вы как с-читаете?
Азачем Буль-Буль Оглы *)