Передо мною - чёрный тротуар, Заставленный фонарными столбами. Чахоточно-голубоватый свет - Сродни дежурной лампочке в палате Или в громадной операционной. И можно приступать, ведь я внесён В реестр посетивших эту ночь, Хотя, на первый взгляд, и безнадёжен. Вот только бы увидеть этот взгляд, Почувствовать присутствие хирурга. Но даже идиотский лунный свет Окрестности собой не оживляет. Что ж, мне пора привыкнуть к неудачам И удовлетвориться торной тропкой - Пойти к румынам, выпить с ними пива И слушать непонятные слова Их - вороватых, пьяных, добродушных, И с наслажденьем вспоминать потом Тепло и свет простой дешёвой лавки, Которая живее во сто крат Надменной ночи, мёртвых фонарей И даже пресловутого хирурга. Я, впрочем, не в обиде на него - Он мне прощает вольности метафор.