Ни солнца луч весеннего разлива,
Ни старый друг, что полон до краев,
Не вынесут из мутного залива,
Не вызволят из нравственных боев.
И, раня сердце новою виною,
Не прячась за стеною мудрых фраз,
Не представляя жизнь уже иною,
Я боли улыбнусь в который раз.
Ах, где мой врач – березовая роща,
Шумящая за гранями окон,
Там дом мой, где спокойнее и проще,
В постели с изголовьем у икон.