Хорошие уходят преждевременно.
Сверкнут на ярком солнце краем лезвия.
А мы потом по коням, ногу в стремени
В погоню за беглянкою поэзией.
Она меняет на бегу обличия.
Ее поймать и жалко мне, и надо бы.
И не могу вернуться без добычи я.
Она – мое единственное снадобье.
От сна до боли – краткий взмах ресницами.
А все, что между – то твои владения.
О как с тобою, Муза, объясниться мне
На грани между сном и пробуждением?