Однажды, когда на ночь глядя
Он ей поэму стал читать
Сказала, нет… ну бога ради
Давай хоть раз спокойно спать
Мы ляжем, чтоб без словоблудий
Пускай накроет нас Морфей
А утром, ты меня разбудишь
Прочтёшь свой ямб,
прочтёшь хорей
И набок , курва, отвернулась
Ну а поэт, всю ночь не спал
С утра, когда она проснулась
Он ей поэму прочитал
Всего-то, сорок две страницы
Но на страничке два столбца !
И подчерк мелкий, про девицу
Что полюбила подлеца
Который, её сердце раня
Ушёл к другой – вот остолоп
Жена, поэта за старанья
Поцеловала сухо в лоб
Ей импонировала тема
Она хотела всей душой
Чтобы поэт, её проблема
Собрался и ушёл к другой
А он не шёл, он был константой
Он прикипел как накипь к ней
Да так, что хоть стреляй из танка
Хоть по башке дубиной бей
Хоть посылай к нему путану
Он выстоит, насупив бровь
Достойна дамского романа
Была к жене его любовь !
Она его являлась Музой
Не эфемерной – во плоти !
Но это , было ей в обузу
Как на Голгофу крест нести
Он ей писал стихи, сонеты
К любому случаю, и без
как все влюблённые поэты.
Талант его из кожи лез
И устремлялся в поднебесье
Туда в заоблачную даль
Чтоб в миг волшебный, миг чудесный
Поймать лазурную скрижаль
Ну а она – носки стирала
Стояла тихо у плиты
Молчала, хоть душа орала
В сто децибел, на все лады
А он писал поэмы, оды
Но денег мало приносил
Летели дни, бежали годы
Но как-то наш поэт простыл
Простыл – ну что же тут такого
Но оказалось всё сложней
От гриппа умер он свиного
Через каких то восемь дней
И, кстати, на восьмое марта
Случилось , братцы, это Зло
Попёрла козырная карта
Короче – бабе повезло !