У ног кургана сизые туманы Клубятся дымкой поутру Росою устланные травы И ветер с яблонь рвёт чадру. Здесь на кургане притаился В тенистой сени город мой И куполами заискрился Со всех концов зовя сынов домой. В каштановом цвету мой город дивный И сердцу стало веселей. В фасадах зданий ореол старинный В них музыка созвучная моей. Я здесь живу, творю и созидаю, Его дыхание слышу в унисон Нет, я не Гёте, я другая Но голос мой его мелодией рождён. Он сенью улочек тенистых На плечи руки ласково кладёт И трели птиц его речистых Со мною в споре – кто перепоёт.