У парадного дяденьку рвёт. Он сегодня пьяней, чем обычно. Как ни странно, он тоже живёт. Для меня эта мысль непривычна. Я его не совсем замечаю, то есть как бы гляжу сквозь него. Иногда - головой покачаю, иногда - вообще ничего. Он блюёт и, наверное, кается. Но когда он глядит на меня, об меня его взгляд спотыкается и не может пройти сквозь меня. То есть я для него существую. Для него я живее, чем он - для меня. Так что я торжествую, хоть и права на это лишён. Я иду. Он стоит и качается. Я - мертвей. Он - живее меня. Вот такая фигня получается. Вот такая, ребяты, фигня.