Закругляется март. Скоро станет воистину круглым. За подкладку копейкой завалится - и не найдёшь и пойдёшь по набрякшей весне отекающим лугом, осторожно вдыхая спасительный свежий балдёж. Возвратишься домой, постучишься башкою о стену от избытка возвышенных чувств и начнётся опять тасование слов - сочиненье на данную тему. Вновь на улицу выйдешь - придурок, тебе двадцать пять, что ж ты делаешь, а? Для чего тебе столько мороки? Рассуди, идиот, чем закончится это и чем расплатиться за то, что ты эти невнятные строки написал непонятно кому неизвестно зачем.