Размывая пыльцу от косметики с чувством вины Остаюсь. Ни за чем. Ни при чём. Ни при ком. Мне-то что… Мне не надо косить от Троянской войны. Мне за ткацкий станок, что зовётся средь варваров комп. Нужно строки плести, чтобы к завтрашней пьянке успеть В них впихнуть красной нитью гербарий нездешних цветов. Чтоб под утро, дрожащей рукой нажимая Backspace, Предъявлять белый лист. Не готов мой ковёр, не готов…