Разбитый мир на сотни тонких линз,
Царапает сетчатку серых глаз.
И жизнь стекает с неба прямо в низ,
Смывая с языка обрывки фраз.
Шаги, что обречённые в песке,
Затихнуть, погребёнными волной.
И пуля, не застрявшая в виске,
Несёт в себе потерянный покой.
Закрученный в пружину для прыжка,
Он помнит, что любил цветущий май,
Ласкающий стальную гладь курка,
Мечтающий без очереди в рай.