**** Тени вечера в струе прохладной ветра Месяц кованым серебряным ковшом. Что то рядом. Зябко. Незаметно. Нет. Не он. Он так и не пришел. Ждать его? Но зеркала смеются. Больше нет желания и сил. Капли с ковшика серебряного льются Рифмами. Ведь кто – то - пить просил…