"И первая строфа преследует меня"
Н. Г. Турбина.
....И первая строфа преследует меня
И молния скользит в пространстве птицей
Вновь - росчерк рифмы Очертанья дня.
Рожденного из выпавшей ресницы
И первая строфа преследует меня
И я меняю буквы и созвучья.
Как бусины. Как четки. Лист дразня.
Он до помарок выглядел получше!
И первая строфа преследует меня.
Как овод жалящий.
Вот мука, вот - досада!
Закушена губа. И в зареве огня
Сгорает лист. О, сердцу мало надо,
Чтоб рифмы помнить
Наизусть . . . .
******
Не крик ребенка,
Что привязан к стулу,
В стихе моем,
И не бессилье дней
Моей страны.
В строке простой.
Нет пушечного гула. .
А лишь - любовь.
Я на Еолгофу с ней
Взойду, глотая слезы,
Задыхаясь, кусая губы. .
Не моя вина,
Что я
С гражданской лирою не знаюсь!
Мне жаль любовь
Ведь в рубище она!
Июль 2009 г.
****
Я ставлю дату и стихи - тихи.
И нет мне радости, благого нет созвучья!
И рифмы нет, она меня не мучит...
Молитвы звук: "Прости ему грехи!"
Прости шаги неверные во тьме,
Ни к тем дверям и - не по тем тропинкам,
Прости, что возвращался не ко мне,
Что раздарил притворным "половинкам"
Пол - сердца и души. Прости ему!
Хоть мной - прости! Мне - смех - любая кара!
Пусть он уходит. Ветром обниму,
Вновь пригублю бессонного отвара.
И будут мне опять: стихи - тихи
И недоверчивы, и рифма - не замучит...
Молитвы выше звук: "Прости грехи!
Светлей не станет. Но, быть может, лучше?"
Рифмам
Куда они ушли? Вы не видали их?
Четыре дня назад они резвились,
Шалили здесь, на пчел мохнатых злились.
И получался беззаботный стих.
Почти поэма. Но каким размером?
Теперь не помню, право, хоть убей!
Ругать нет сил проказливых детей.
А научить возможно ли манерам
Трехлетних хохотушек - малышей,
Которые мешать привыкли прозе?
Поверили, должн0, моей угрозе!
(Шутя кричала: "Прогоню взашей!!!")
Куда они ушли? Вы не видали их?
Быть может, в клумбу спрятались петуний?
Ах, отыщите ласковых болтуний!
Все валится из рук -не жить без них!
Куда они ушли? Я белый лист
Дарю им для кадрили и мазурки!
Вдруг выпили чернила из мензурки?!!
Мой день без них и сер, и не искрист.
Куда они ушли? Верните их!
Я бегала по парковым дорожкам
А вдруг они себе сломали ножки?
А вдруг их нет, - не дай Господь!- в живых!
Где дети милые, что бегали резвясь,
От солнца лепестками укрывались?
Неужто навсегда со мной расстались?!
Где рифм моих таинственная власть?!
Куда они ушли? Как мне писать теперь?
Как жить и как дышать? Ведь прозы - мало!
Но где то отворилась тихо дверь.
И рядом - легкий шепот: "Написала?"