Босиком пробегу по проулкам твоих варшав, Свои плечи укутывая в старенький макинтош. Этот город, казалось, был праведен и шершав Неоткрытостью окон, численностью святош, Марширующих по бульварам забытых чувств Разбредающихся на цыпочках ночью по этажам. Видишь?.. Девочка твоя вызубрила наизусть Роль прелестницы-дуры, читающей по глазам. В моем мире, где правит бал батальон шутов, Капли соленые выплаканы-вылаканы едва. И на сердце рубцуется-разрастается-пухнет шов. Я старею в свои неполные двадцать два…