Переменит постамент Европа,
Удалив прошедшее в утиль.
Умирать не страшно, если скопом,
И когда на сердце полный штиль.
А восток разбавит грозы кровью,
Призывая кинувших его.
Для чего мы соблазнились новью,
Пустотой, по сути, для чего?
Но теперь уже не достучаться
До себя, того, кто ждал грозы.
Не листать с надеждой в сердце святцы,
Не ронять над семенем слезы.
Не жалея, уходить в туманы,
Наигравшись жизнью по ролям.
Взять с собой возможно только раны.
И – по росам, нет, не по углям…