Предчувствую, что скоро привезут На столик твой моё бреннóе тело. Намылив руки и уняв свой зуд, С усердием ты примешься за дело. Прикрыв мои зелёные глаза И распрямив коленные суставы, Пошутишь с санитаркою, сказав, Мол, сик транзит какая то там слава. Подправишь скальпель на брючном ремне И дай то Бог, что если, вспомнив бога, Вдруг полоснёшь. Мурашки на спине, Ища спасение, перебегут на ногу. Мурлыкнув, как заправский шансонье, Проникнешь, словно тать, в грудную клетку. Давала жизнь немало шансов мне. Я выбрал вербную поломанную ветку. До сердца доберёшься не спеша, Отрезав всё, на чем оно держалось. На этом, кстати, держится душа – Две жилы, что зовутся Боль и Жалость. Смерть подойдет. Кто говорил – старуха?! Принять меня, составить калькуляцию. Ну что опять? И даже здесь непруха. Забыл ты, как всегда, про трепанацию.