И в стихах простудились немые слова,
И на лестницах плачут слепые печали.
Где-то в netе дописана болью глава,
Где-то в небе танцуют бескрылые стаи.
Я в висках колыхаю ударом удар,
Ярким полуднем сон свой в тиши прославляю.
С неба ангелы в пульс мне вложили пожар
И в апрельское утро - сердечко - по краю.
Я вот так, одиночеством соткан и сшит,
Мой престол - это святость медовой молитвы.
Я давно, сотню дней,обесточен, убит:
Тонкий пульс, три свечи и граница - у бритвы...