Такая патентованная стерва
Кого угодно доведет до точки.
Чтоб он писал на оголенных нервах,
Чтобы кусал перо и локоточки.
Вот что поэт, ухоженный в уюте,
В постиранной и глаженной сорочке,
Создаст, присев с бокалом за компьютер?
В какую вечность запузырит строчки?
О чем, Бог мой, о счастии семейном?
О ладных формах дорогой супруги?
И о борще с пампушечками ейном,
Да чтобы с чесночком... Увольте, други...
Нет, надо, чтобы жил на грани фола.
То бритву, то стакан хватая в руки.
Не от хоккея, братец, до футбола.
А от разлуки до другой разлуки.
Причина есть поэту лезть в бутылку.
Когда он ляжет в землю, тих и кроток.
Придут рыдать красотки на могилку,
А не вдова и пятеро сироток.