Белые камни, забытые тропки,
Лунные ночи под шепот травы.
Меж ковылинок мелькают головки
Фей невесомых… Так было. Увы…
Нынче не слышно рассветного пенья
Нежных созданий – почти мотыльков.
К озеру больше не ходят олени,
Все заросло буреломом веков.
Только горят свежей кровью на белых,
Древних камнях диких роз лепестки.
Жесткие стебли, карабкаясь смело,
В зарослях буйных пускают ростки.
А поутру, в свете сонного солнца,
Листья колючие мокнут в росе…
И в каждой капле лукаво смеется
Сердце тех фей, что ушли насовсем…