Где-то в милом краю,у Иванова лога, осень золотом шьет по зеленой канве и бежит между гор голубая дорога, и я тоже бегу, повинуясь судьбе. Мне совсем ни к чему эта горечь разлуки и осенний привет, что несут журавли. Пусть калиновый куст, заломив ветви- руки головой им поклонится в след, до земли.