Промчался год..., и прожит кое-как...
Смешной отчёт марателя бумаги.
Как надоело строить саркофаги
И прятать мысли светлые... во мрак.
Быть избранным любовником тоски,
Ласкать судьбу - завистливую лгунью,
Бездумно напиваться к полнолунью
И волком выть, безвольно сжав виски...
Читать стихи любимой поэтессы,
Смеятся над своими... Самоед!!!
Но ведь кому-то нужен этот бред...
Моё противоядие от стресса,
От краха, суеты... Агония хлыстом
Ударит в сердце меркнущего года...
И посмеётся матушка природа,
Рождая новый год... А что потом?!...
И умер год..., залитый коньяком,
А новый год сулит мне поле брани,
И я торчу в дешевом ресторане,
Забивши боль дешевым косяком.
Майку Бильковскому
Год прожит снова без любви, что дальше?
А дальше будем вновь марать бумагу,
И умолять судьбу - завистливую скрягу
Дать капельку любви, любви без фальши.
И нас опять обманет эта лгунья,
И будет снова безысходность от обмана.
На выбор - утонуть на дне стакана,
Иль волком выть на небо в полнолунье.
Мы будем вновь читать стихи любимой,
Себя найти в этих стихах пытаясь,
К ее стихам своими прижимаясь,
Писать, писать, писать, как одержимый.
Год прожит без любви, значит, напрасно
В двенадцать ночи будет отпеванье.
Все в радостном каком-то ожиданьи
Ждут смерти года, словно смерть прекрасна.
Год умер, умер радостно и просто,
Дай Бог и нам так умереть однажды.
Чтоб жить на свете надо быть отважным,
Тем более, что год - то високосный.