Хмурое утро. Промозглая осень. Асфальт темно-серый и грязные лужи. Его о здоровье ни кто уж не спросит. Да, в общем, вопрос ему этот не нужен. Лишь голову свесив, он смотрит уныло На банку, что рядом стоит у бордюра. В которой на донце белеют тоскливо горстка монет и скупая купюра. Картона кусок, приставленный сбоку, И крупная надпись, дрожащей рукою: "Подайте монету! Прошу вас, ей Богу!" И лики икон под молящей строкою. Затертая форма, рядами медали, Короткие волосы с седыми висками. Кресло с колесами, спинка из стали, И культи, что были когда ногами. Прохожие люди обходят калеку, В сторону смотрят, шаг ускоряя. Лишь изредка, в душе пожалев человека, Лезут в карман и монеты кидают. Один из прохожих остановился напротив: Седой старичок, потрепанный с виду, Присмотрелся внимательно, спину чуть сгорбил И, грустно вздыхая, подошел к инвалиду. В глазах старика - печаль неземная, На лацкане сером сверкает звезда. "Сынок, как я тебя понимаю!" По старой щеке побежала слеза. Достав из пакета кошелек обветшалый, Инвалиду вложил его в руки старик. Взяв свою ношу, прочь зашагал он, Плакать на людях старик не привык.