Мимо мифом поросших сыновних могил,
от которых так сине в груди...
Он хотел бы, чтоб Хронос его пощадил,
только тот никого не щадит.
Он так сед, что не видит ни яви, ни снов,
ни того, для чего он живет.
И не в силах своих удержать скакунов,
он несется за ними вперед.
Над сточившими сломы костями трирем,
над меандром гористого дна
Гиппий гонит ветра. И по-прежнему нем
горизонт и блудлива волна...