Его вина была красна,
а иногда белым-бела,
к несчастью, не имела дна,
и на пивных дрожжах росла.
Я помню – он писал стихи.
Я знаю – он меня любил.
Морзянкой старенькой тоски
стучится в сердце слово «был».
Он звал меня...не помню как...
ведь это было так давно.
Он был Верховный Светлый Маг,
но власть его ушла в вино.
Когда-нибудь со дна души
я зачерпну пригоршню лет.
Возможно, там ещё лежит
янтарной крошкой давний свет.
Хотя, наверное, смешно,
как сувенир, всю жизнь беречь...
поход в Михайловский...
в кино...
мир с высоты отцовских плеч...