Сквозь деревья, ко мне солнце тянет лучик, на душе мне от него, немного лучше. Хоть такая часть какого-то просвета, видно правду говорят, что счастья нету. Или просто от меня оно бегает, как лошадка в чистом полюшке пегая. Вот найти бы мне лошадку счастливую, да в глаза бы заглянуть взять пытливо ей. Что ж сторонится меня, горемычную, или бегать от меня, уж привычно ей.