И решился по кругу,
Как чашу, тетрадку пустить.
И довериться другу,
И правку принять, не грустить.
Мне художник сказал:
Где же город в романе твоём?
Я главу написал,
Как росли мы с Иркутском вдвоём.
Мне учёный сказал:
Нет надежды, что выживет клон.
Я про то написал,
Что бессмертен творец, кто влюблён.
Мне сказал музыкант:
Контрапунктом взлетает строка…
Мне сказал журналист:
Есть проблема, что рвётся на лист…
Дорогие мои,
Я роман так и не дописал.
Есть листы дома, и
Всё, что сделано, вам завещал.