Вернусь в Париж и снова окунусь
в историю готических ваяний,
где призраки романов и сказаний
питают ностальгическую грусть...
Где сада Люксембургского трава,
как шёлковые нити гобелена,
а берегами стянутая Сена
прибоями целует острова...
Где позолоту, словно акварель
на сонный город разливая утром,
окрашивает солнце перламутром
мозаику часовни Сен-Шапель...
Меня седой заманит Нотр-Дам
своей знакомой строгостью наряда
и, вспоминая старые обряды,
вновь разразится мессою орган...
И оживет история сама
в роскошных залах старого Версаля-
возникнут снова в образе реальном
герои знаменитого Дюма...
Мотивы быта канувших веков,
как обелиски правил и традиций,
уложит память яркою страницей
в моей души таинственный альков...
А на прощанье тёплый летний бриз
преобразится в звуки клавесина,
и будет долго помниться картина -
французский сон эпохи флёр-де-лиз...