Ночь. Чистый белый лист. Хочу руками прикоснуться. Не решаюсь. Он холоден. Края его так бритвенно острЫ. Пишу глазами я невидимые строчки. Так много слов, что можно задохнуться, но я дышу, а строчки тают снегом, стекают, на бумаге не рождаясь. Я молча плачу. Молюсь, чтоб пробудившись не вспомнить этот сон. Рассвет.