Прогреметь бы в веках. "Наследие!" - Скажет кто-то, - "Был человечище!" И хвалебные оды чтоб пели мне, От души, а не врач лечащий. Написали бы мне эпитафию. "Я поэт!" - промелькнет взволнованно. Бездыханный, по белому кафелю Я б ушел с головой забинтованной. День седьмой - по привычке - радостный, В теплоте бесшабашной осени. А под мышкой всё тот же градусник. Понедельник становится днём восьмым.