Улетают кукушки. Напрасно мы их плодим. Орнитологи, сцуко. Герои на вечер, да. Отцелованных много. А ты у меня один, Натуральный блондин, Окрыленный на весь чердак.
Осторожно, с оглядкой, срываю тебя в строку. Путеводное эхо аукает ломкий слог. Если хватит таланта, я очень прошу, страхуй – [Я навряд ли смогу] – Своевременность сложных слов.
Девять дней невозврата. Ажуром колючий брют Вяжет нёбо и небо, искусно плетет силки. Каждой маленькой казнью я рядом – твой штатный Брут. Присягнув октябрю, До утра заживут стихи,
Перестанут метаться, проситься на свет/на снег. И простуженный почерк, сползая в приватный чат, Объяснит ненароком, что в будущем нет нас, нет. Просто винам – краснеть. А часам – на себя стучать
Да по тропам/по трупам бессонниц стремиться вон – Уходить, загоняя в холеную скуку шаг, Эстафетой секундной, минутной и часовой Не щадя никого, Кроме пятниц и кукушат.