Под ногами (что за страхи?) только пыль,
Путь проложен (ложен), и не целят в спину.
Группенфюрер, все мы вышли из толпы,
Как когда-то из далекой Палестины.
Слышишь к вечеру походную трубу?
Видишь трубы – новоявленное чудо?
Все-то байки (да бабайки – бу-бу-бу!),
Страшно, маленький? Ну, полноте, не буду.
Честь у Господа, а паспорт у жены, -
Растеряша, горе горькое с тобою…
Группенфюрер, вы, наверное, пьяны,
Впрочем, это состояние покоя.
Слава рядышком, не вытянешь руки –
Зла в мечтах и осязаема на деле.
Группенфюрер, все мы вышли из тоски
По какой-то вразумительной идее.
Путь невыдуманный – с пятки на носок
В дали дальние… а будет эта даль-то?..
Но дистанцию в расстрельный марш-бросок
Мы пройдем на «раз-два-три» до Бухенвальда.
О готовности сигнальте – не готов,
Чернь напудрена, а белое – не бело.
Группенфюрер, мы придумали любовь,
Чтоб не маять переполненное тело.
Сдайся, праведник, тебе не устоять,
Все предсказано до мелочных дерзаний…
…Как похожа эта маленькая блядь
На покойницу с янтарными глазами!..