И тихо сжимаюсь, как алые пятна
Когда застирают их белой рукой
Ты знаешь, мне тоже так жаль, что не той...
А может быть, к лучшему все, это просто
Зима нам читает неслышимо Фроста
И в кожу вростают стихи, как тату
И в небо, как все наши души, растут
Срывают их снова - устами сквозь сон
Когда кровь и море поют в унисон...