Christmas
Интересно, когда придёт старость, она сделает скидку
на наши литературные всплески эмоций…
оставит ли гордую осанку, чёткие движения, ясный взгляд…
не поразит ли трещинами склероза ум, из-за которых
тот станет похож на грязную замёршую лужу…
или всё-таки поглумится над нами, пользуясь нашим же
словарным запасом, оставив лишь душе молодость мыслей…
Жизнь – это послевкусие смерти или горькое лекарство для аппетита…
аперитив перед богато накрытым столом вечности…
каков бы ни был ответ, всё же она несправедлива,
как капризный ребёнок, упрямый и скрытный…
на которого нельзя обижаться…
Вот так и живёшь со словом «подожди!» на пересохших губах…
«не уходи», «сло́жится», «бывает»», «не забуду», «дружили» «судьба»…
Вот про судьбу не надо, а то сейчас начнёте рисовать картинку –
злой клоун в чепчике скачет на деревянной лошадке,
эгоистичнобеспечной масти и размахивает детским
водяным пистолетиком, наполненным слезами…
Откройте окно… не бойтесь, между рамами вы обязательно
найдёте спящую божью коровку… внесите её в тепло дома,
и, пока она будет просыпаться, сходите в магазин и,
купив цветущее сладкопахнущее растение, посадите на него своего жучка…
То, что вы сделали, и есть жизнь, её маленькая капелька
в ваших дождях, туманах и утренних росах…
поймайте сейчас в душе чувство от своего поступка
и с ним смело ступайте в объятия Рождественской ночи…
улыбайтесь и не забудьте вспомнить обо мне,
когда пузырьки шампанского будут щекотать вам нос,
это мой Ангел-Хранитель прогоняет от вас, друзья мои,
злой вирус грусти.
Джон Уильям Уотерхаус "Сон и его единокровный брат Смерть", 1874 год, частная коллекция.