Разорванные облака, слегка, Едва касаясь краешком белёсым, Высоких шпилей и домов раскосых Текут, свободные, им дела нет До миллионов, сотен, тысяч лет, Грозящих мирозданию комет, Растаявших в кармане джинс конфет, И до того, чей есть приоритет В разорванном на части контитенте. И что в обычной пулеметной ленте Патронов столько, чтоб наверняка...
В пареньи рваных облаков, без слов, Я чувствую приход весны душевной. И тихий гул, и ветра свист напевный Возносят ввысь, спасая от оков.