Не спится, Муза: мне твои шаги Навязчивей с годами отчего-то, Слышней за километрами пурги. Где топчут поднебесье кони Клодта, В кладовках декабря родится снег, - Волшебный и до чёртиков крылатый. Наверняка, не думал древний грек, Что Муза снегом явится когда-то. Что кудри одолеет седина, На полутон понизит голос флейта И станет жизнь на черновик годна. Поэт – мятежной памяти форейтор. Храп пристяжных, метельный сноп огня, - Тугим сплетеньем судьбоносных нитей Успеть бы стаю Гончих Псов догнать И Млечную дорогу прокопытить.