Устали бедам счет
вести колокола –
по всей земле метет
свинцовая метла.
А пуля, что летит,
зазря, увы, жужжит:
ты думал, враг убит,
а оказалось, жив.
Гражданская война
гуляет по стране.
Страна – на всех одна,
нам слишком тесно в ней.
А пуля, что летит,
могла б лететь верней:
ты думал, враг убит,
а оказалось, нет.
Гражданская война
гуляет по Руси,
но кончится она,
когда не хватит сил.
А пуля, что летит,
свернет, не углядишь:
ты думал, враг убит,
а оказалось, шиш.
Срубцуется потом
на обществе разлом,
и бард споет про то,
какое это зло…
А пуля, что летит,
к тебе вернется в тыл:
ты думал, враг убит,
а оказалось, ты.
Но день идет за днем,
пускай нас проклянут,
мы завтра вновь начнем
гражданскую войну.
И пуле, что летит,
вдогон пошлем еще.
И будет враг убит,
И мы откроем счет.