Спасения нет.
Сколько музыки грустной ни слушай,
Природа всегда
И грустней и пышней увядает.
А каждый поэт,
Наблюдая за свежею лужей,
Как полный м***к,
Отраженье своё наблюдает.
Поэт круглый год
В драматическом саморазборе.
И делает вид,
Что он парень иного замеса.
Когда он поймет,
Что в любой из любовных историй
Одной лишь любви
Почему-то находится место?
Когда для него
Приоткроются двери Вселенной,
А песни пойдут,
Как на пенсию, строем на коду,
Тогда головой
Он начнет доходить постепенно,
Что осени тут
Не зависят от времени года.